Святая Обитель Разврата

Мой дух разбит; и я подавлен.
Ведь этот стих так грамотно поставлен,
Что не могу я больше верить,
Что Клов сильнее омских менестрелей.

Придётся кушать мне кроусан,
А может, даже круассан,
Позорно хлеб с него сдирая,
Постыдно чаем запивая.

Не видать мне свет Вальгаллы,
Не слыхать мне звон монет.
Утром встану спозаранок,
И всем скажу: "Я не поэт".

Ну а пока что буду кушать
Кроусаны, ибо есть Завет:
Должен съесть по штуке каждый
Неудачливый поэт.